uma mãozinha

Um dia passeava com a minha Jane no Porto e vimos um pequeno pássaro no passeio. Ali, quieto, preso ao chão, não se desviou um milímetro do nosso trajecto. Era um pássaro novo, parecia ferido, incapaz de voar. Sentimos compaixão e decidimos pegar nele para o deixar no jardim do marquês, ali perto, onde pensei que estaria mais seguro.
Abaixei-me para pegar nele com as mãos, mas à primeira tentativa ele abanou-se e escapou-se das minhas mãos. Tentei outra vez e quando estava quase a tocar-lhe, eis que ele irrompeu dali para fora batendo as asas sofregamente.
Mas algo estava mal. O pássaro, ferido, não conseguia subir, e então voou rasteiro pela estrada fora. Um momento antes, um carro vinha com alguma velocidade e vi o inevitável: o pássaro voou em direcção ao pneu, o pneu correu em direcção ao pássaro. No segundo seguinte esvoaçaram penas.
Dei a mão para salvar a vida a um pássaro e ele usou a mão que lhe dei para voar em direcção à morte. É um choque ver num instante a vida e a morte darem as mãos, comigo hoje aqui, de mãos a abanar.
A morte vem e passa, assim como a vida. A memória fica e é a memória que dói. Dói não podermos agarrar as memórias pois as memórias são tudo o que não podemos agarrar. E assim ficamos, dizendo “e agora?”, de mãos a abanar, condenados a ser absurdamente livres.